Escáner Cultural

REVISTA VIRTUAL DE ARTE CONTEMPORÁNEO Y NUEVAS TENDENCIAS

ISSN 0719-4757
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Poesía

 


de izquierda a derecha: Ricardo Castro, Inutilísimo Monroy y Almendra

 

INVOCATORIA: “ARTISTAS INTANGIBLES”. CONMEMORACIÓN en el DÍA DE LOS MUERTOS y MUERTAS

 

2 de noviembre de 2007

Columna a cargo de Marcela Rosen
marcelarosen@gmail.com

 


 
 
 
Invocatoria
 
“ARTISTAS INTANGIBLES”

Viernes 2 de noviembre 2007
Día de los muertos
Nocturno de las muertas
 
 
POESÍA – MÚSICA – PROYECCION DE ARTE DIGITAL - FOTOGRAFÍA - PINTURA - INSTALACIONES

Participaron: Nora Schkolnik, Yto Aranda, Katherine Aballay, Isabel Abedrapo, Inutilisimo Monroy, Gabriel Castro, Ricardo Castro, Marcela Rosen, Kardo Kosta, Jazmín Angel, Pablo Iglesias y Martín Gubbins
 
 
 

poema de Ricardo Castro dedicado a Diego Ortiz de Zárate:
 
 
 
 
 
Póstumos Re.conocimientos

Creadores Remasterizados.


La cordillera de los ünder abre su ardiente capilla para el encuentro y
en recuerdo de los habitantes de ultratumba,
los de la superficie sacan a la luz del día, a la luz de la noche,
desclasifican imágenes, objetos, escrituras,
obras de maestras y maestros subterráneos,
documentos para la nueva creación artística,
amenizando con flores, con velas y cirios encendidos,
con música de réquiem, con video y fotografias de registro
 
 
 

...fue en el momento de Zaragoza, pieza de teatro escrita y dirigida por Oscar Stuardo Vilú, actuaban : Rodrigo Vidal, Hugo Espinoza, Igor Almonacid, en la tramoya Fernanda Abarzúa que además se ocupó del vestuario, en la escenografía Ricardo Castro Guerra, no era yo, fue mi homólogo, yo actuaba, fui el tercer personaje; el escenario: Festival de teatro en territorio norteamericano en la calle Moneda, fuimos el éxito de la temporada, una historia de bar, de borrachos, de apariciones, de travestidos, tengo recuerdos gratos y gratificantes de aquellos momentos.
¿Dónde está la escenografía? ¿Dónde el vestuario? Es lo que el viento se llevó, el viento de la muerte se llevó al Oscar, sin estar en la academia me gané un Oscar, las últimas veces que nos vimos, lo visitaba en su casa de Dublé Almeyda ahí vivía con Miguel y otros seres que no recuerdo, para ese tiempo escribía poemas, se los leía –Me recomendaba formas de decir– almorzábamos y luego ponía vinilos y escuchábamos las grabaciones, fue simpático hasta el final el viejo Stuardo Vilú, lo recordaré cada año de mi vida, cada 1º y cada 2º de noviembre inventaré algo para él, como en Zaragoza, la celebración es en un restaurante con decorado de mesas, con flores y velas encendidas.
Extracto de “Narraciones Paraanormales”
Ricardo Castro G.
Octubre 24, 2007.
 
 
 
Con este texto dedicado a Oscar Stuardo Vilú, su maestro de teatro, Ricardo Castro nos invitó a recordar a los artistas difuntos que nos dejaron su legado, que nos han influído en la vida (vía) de la creación, la invitación la hace cada 2 de noviembre, ya lleva dos versiones, la anterior pueden verla en http://werken.zoomblog.com/
 


CUENTO PARA DEJAR DE DORMIR

 

por Totoy Zamudio

Había una vez un extraño reptil

que ponía huevos color mostaza.

uno que otro pelicano bostezaba.

Seguramente por necesidad y apuro

tanto como las mudanzas…

A las tres de la mañana seguía intentándolo.

se acordó de la mujer que vivía sola en el piso de abajo,

ya era tarde para eso,

pero Raulito aun se sentía intrigado por la hija del profesor de historia,

nuestro colega Nemesio-Hernán Raúl.

 

Menchaca estuvo un par de segundos en el baño

pero escribió en la pared el clásico:

“ No es dogma perrito, no es dogma”

 

El del lado paresia molesto por mi mala puntería.

Te prometo, mañana me despierto con el reloj.

Eres entero huevon….

Medio no mas…

 

Me zumbaban los oídos…

Escuchaba la calle…

Los Taxis

cuatro mil flores pisoteadas.

 

El puma se ríe. Se ríe. Me rio. El se rie.

 

En las vacaciones me crece el abdomen como alas palomas

Se me jodio el cuento.

Como le digo que no a la poesía.

A esta manera de contar historias irrelevantes y pequeñas,

como en los almanaques.


UN SAN SEBASTIÁN INVISIBLE

 

Por totoyzamudio
totoyzamudio@hotmail.com

Nací con alas en la espalda,

me llamaron Nicanor por el lado de los Olivares,

ilustres patriotas de esta tierra bendita y complicada.

De este pedazo extraviado de roca.
Había un mar iluminado. Metafísico.


La abundancia nos hizo más pobres.

Cuando se me callo el pelo me cambie el nombre,

Alejandro sonaba mejor que Nicanor.

 

 

Estudie leyes en una universidad deficitaria y marxista.

En nicaragua me case con la hija del general al mando,

el mismo que derroco al estado desde la trinchera extremista,

tuve dos hijos con la Augusta,

Bartolomé y la Anastasia Maria Paz.

 


Bartolomé nació antes de tiempo y siempre andaba fatigado.

Ella era distinta, como de porcelana.

Llevaba los genes de la madre,

mas antiguos que el tiempo.

Unos genes sofisticados, traslucidos,

como dibujados por extraterrestres.


 

Me levante esa mañana con resaca,

Si el suelo se movía me anclaba al suelo

y seguía moviéndose el suelo.

Así es la derrota del testarudo.

Es como los idiotas que dejan por escrito la razón de su muerte.

Todo se traducía a pequeñas cantidades de terror y poder.

 

SI TENGO UNA HIJA LE PONDRÉ MONTAÑA

 

Totoy Zamudio

 


Los profesionales saben de fútbol.

Son expertos….

Además dominan la pelota.

El arte del balón pie.

El desarrollo de las ideas.

Fragmentadas las ideas.

Todos somos expertos.

Negociadores.

Trotamundos.

Esta vez escribo por casualidad.

Desde el anonimato.

Trinchera maldita y soñada.

Espejismo.

Reflejo.

 

Eran cuatro los ataúdes.

El tren se demoraba demasiado.

Protestaron y no pude detenerlos.

Y sonó el silbato del guarda línea.

En día feriado.

Copeteado.

Tartamudo.

 

VIVIR EN EL RECUERDO
Realizar quiero yo mi fantasí­a,
A un sueño en mi corazón dar cabida,
Que sea el fruto de ese ideal mi vida,
Plasmar en papel la palabra mí­a.

Que recoja la historia mi poesí­a,
Que surque el tiempo mi voz encendida,
Que aunque a mi ser le llegue la partida
Brote mi voz de la memoria umbrí­a.

Sólo así­ no habré existido en vano,
A otros sentimientos dando sentido
En el pensamiento del ser humano.

Mi verso dará fe de que he vivido,
Aun guardado de un instante en el plano,
Por el recuerdo de otros revivido.

FOGATA DE VERSOS

¿Qué esperar si hasta el sufrir se olvida?
¿Cómo querer que una voz gastada
Permanezca en el recuerdo guardada?
¿Existe alguien aun que versos pida?

Sólo una voz rota en la estrofa anida,
Canción que sin lector queda callada,
Que aun mensajera no es ave alada,
Que sin recitarse llega perdida.

¿Y qué humano ahora mi lengua entiende,
Que extraña voz en el tiempo será,
Queda alguien que mi inquietud comprende?

El papel como la voz morirá,
Y al menos el papel al fuego enciende,
Para eso tal vez mi voz servirá.

 

 

INDIGENTE

Vive
en el parque y
de la beneficencia
tiene cincuenta años y
los dientes podridos
y le gusta el fino, el buen flamenco
y las piernas de las enfermeras
cuando acude algunas tardes
a las urgencias del ambulatorio cercano
quejándose con mucho teatro
de una nueva mordedura
de la soledad.

BAR VIRTUDES, 3.30H

Se le veí­a
acechando el amor
por los bares de la noche:
encaramado en la soledad
- inmóvil como un reptil -
alargaba atribulado los labios
hacia el vaso de gin
y los ojos hacia el escote
más cercano.

MANO DE SOBRA

Del ingrato
trabajo inestable:
1 - A la calle
por quedarse embarazada
sin consideración.
2 - Al cementerio
cuando resbaló sin avisar
en el andamio.

EL DESOLADO

Madrugó
se aseó en la palangana
hizo un poco de café
salió mordiendo un pedazo
duro de pan
y en la plaza se sentó
junto a otros viejos
que también vení­an
a coger un poco de sol
y a soltar un rato
- como si fueran perros -
sus soledades

 

 

 

 

poetas

Libro de Poetas 2007

 

Cuando allá por el año 2003 me planteé la necesidad de sacar a la luz una pequeña antologí­a poética que complementase mi modesta necesidad de expresar con palabras lo que hace años llevaba reflejando en mis obras pictóricas y escultóricas, la expulsión de un conjunto de sentimientos que me afloraban y empujaban a luchar; de abrir camino a que otros pudieran hacer lo mismo, nunca imaginé ni la repercusión que tendria ni la temporalidad que adquirirí­a.

 
 

 

 

Nos encontramos ante la cuarta edición, seguramente la más cuidada y elaborada, fruto de otra constante en mi trabajo, la cooperación y verdadera obsesión por la difusión de la multiculturalidad, por la promoción de lo foráneo en el exterior y de lo externo en nuestra tierra, como sustancial patrimonio de futuro y base educacional de nuestra sociedad.

 

Cada año se ha introducido una novedad como gran aportación a la edición.

 

Sueño de una mano elástica

Quisiera que mi mano se alargara por infinitos kilómetros…Si.
Si mi mano tuviera esa elasticidad inexistente, me llevarí­a hasta tu pelo.

Con la misma anhelada elasticidad,
te acariciarí­a los cabellos oscuros, suaves y ligeros.

Aprovecharí­a la oportunidad de rozarte la cara, de perfilar tu nariz y taparte los ojos cansados, de calmar tus labios silentes, abrumados.Desearí­a que mi elástica mano también tuviera ojos,
Para no olvidarte,
para recordar como duermes y para mirarte la cara sintiendo mi mano en tu pelo
(O tu pelo en mi mano)Quisiera también que mi flexible y elástica mano tuviera una boca,
Para susurrarte en la piel, cara y pelo
Para limpiarte de un soplido todo lo que no ha pasado desde que no te tengo
Y todo lo que no pasó mientras te tuve
Y todo lo que sin tenerte, pasó…
Y todo…

 

SANDRA LASHERAS
Madrid

 

En ausencia de ti

En ausencia de ti

 

El mundo ya no es el que era

 

Ya no llueve en abril y en invierno ya no hace tanto frí­o

 

Ya no es aquella primavera donde florecí­an las rosas ya nada es igual desde que no estás

 

El sol ya no brilla desde entonces y el cielo ha perdido su color

 

Las calles habitan tristes depositando alguna lágrima

 

No, ya nada es igual desde que te marchaste

 

Y tu recuerdo aun esta en todas partes, todaví­a te siento dentro de mi.

 

Y en esta vida o en la otra lejos de acariciar tu rostro, pero unidos en un mismo corazón, encadenados a un solo cuerpo

 

DEL POETA NACÓ EL AMOR, QUE CRECÓ Y SE HIZO POEMA: SILVIA CAMPAZZO

Qué raro ver impreso a un poeta inédito hasta la médula del poema, polvo y hueso de su palabra convertida en letra impresa real. Repetido en la virtualidad de Internet, archivado en el trópico, y a veces, la fiesta de la palabra pasa de rodillas, miserable altar de unos cuervos cojos ciegos, que no hacen sombras. El poema nace detrás de la palabra, donde el verbo es sombra lúcida de su propio silencio. El poema convoca en su nombre a todo y nada.

El abecedario, el diccionario, los escaparates están llenos de palabras y papel. Desde siempre y mucho antes, la "maní­a" fue poetizar la palabra o el lenguaje fue la palabra real en el poema de lo cotidiano. Aire, oxí­geno de aquel hombre y mujer, que el hielo y las cavernas convirtieron en primavera. Hablaron todos los elementos por su boca y palabras. Años a, el cosmos era un huevo gaseoso a punto de estallar.

 

 

sara

 

Sara Garrote "Chuca" y la Sensualidad Pictórica

por Francisco Arroyo Ceballos (Artista Plástico / Crí­tico Independiente)

 

 

¿Qué serí­a del espacio sin una recreación a adecuada? ¿ Qué serí­a del entorno sin un tratamiento serio y elaborado?

No hay duda de que una baza fundamental en el desarrollo de una obra es la correcta utilización de la luminosidad ambiental, el certero acompasamiento dentro del cosmos creado, la puntualización constatable de calidad dentro de un cuidado estilo propio.

 

 

www.multiculturalarts.com.au

 

El termino o la etiqueta de literatura regional es inexacto o peca, para no darle más requiebros retóricos, por ser una expresión algo peyorativa que busca llevar al redil a determinadas literaturas con mucho color local y que se han quedado al margen de esa gran literatura que marca senderos y alcanza estatus suficiente para ser incorporada al gran canon occidental. No obstante el problema no es que se escriba una literatura universal, regional o parroquial, sino que se escriba para un amplio espectro de la gente del dí­a a dí­a. Que lo escrito no se encuentre entelarañado de tanta palabrerí­a académica, de tanta tesina arbitrada, de tanto ejercicio narrativo, de tanto mano junto al muro; una literatura que de tanta exquisitez sintáctica que orillea en lo fastidioso, una literatura tan enjoyada de pedrerí­a prestada de Proust, Henry James y Joyce que termina por arrancarle bostezos al lector más irreductible.

foto

En una empresa de esas enormes y extrañas. Estaban por suceder cosas aun más extrañas y peculiares. Asesinatos, cuerpos malgastados y condenados, desmembrados.  Podí­an oí­rse caminar a las arañas. Los aullidos de los perros se multiplicaron con la llegada de los invitados. La reunión era en la capilla y habí­a sido convocada por el administrador fiscal del conglomerado.

Valentina Sofí­a Hernández Bloch

Fecha de nacimiento:22 de Mayo, 1991
Edad:15 años.
Logros a la fecha:
-Desde los 10 años escribo poesí­as.
- El colegio donde estudio, me solicitó crear un poema de bienvenidia a todos los alumnos, el que sale representado en el anuario del año 2006, Colegio Buin.
-Ganadora concurso "Santiago en cien palabras" versión 2006, categorí­a talento joven.

 

Diseñando felicidades

Platinadas alegrí­as

En modelos sugerentes

Destronadas prioridades

Hacia un fondo sin pintar

Los matices que la llenan

No contemplan ni una pausa

Y este mundo etiquetado

Se interpone en nuestro andar.

El futuro que sugieren

Nuevos moldes a la raza

Nos dirige hacia el vací­o

Sin pasado espiritual.