POÉTICA

Por: Celia Bermejo

La poesía es espía del inconsciente de nuestros ancestros. La poesía nace en el espíritu puro, tal vez algo calloso, que habita en las yemas de los dedos pulgar e índice. La poesía, dice un viejo tahúr, me poseía el esqueleto: Subía, sorbiéndome las nubes de la médula, hasta lo más santo del limbo y en su descenso, a vertiginosa velocidad, hacía polvo mis bajas pasiones para luego abochornarme entre doctos y conspicuos varones de dilatada experiencia académica o expertos en el arte del besamanos.

¿Qué es poesía?: Seis letras en un determinado sentido. Un punto negro en un firmamento sin estrellas; la obra de un plebeyo agitador de masas; la primera palabra del diccionario de los neuróticos; nada; el final, en los sueños, de los instintos reprimidos. Es la luz que mueve el mundo de una hoguera resplandeciente en el verano de las minorías; la espiral de un caracol; las pinzas que con nuestras manos sujetan una realidad decadente; el barrilete amarillo del juego de La Oca... Es un cadáver, exquisito, rodeado por rosales de espino. Y es un ladrón de bostezos en una vaquería abandonada.

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