Cuento
Lun, 01/31/2011 - 17:38 | 
LA ÚLTIMA REVELACIÓN
Por: Oscar Hernández
(Extracto de la novela que aún se está escribiendo).
-No nos queda mucho tiempo.- pensaba, mientras miraba por el ventanal de la sala de comandos. Las estrellas pasaban a gran velocidad, pero ese era el paisaje cotidiano desde hace ya varios siglos.
Le preocupaba el hecho de que los víveres no durarían mucho tiempo más, ya que hace tiempo que se estaba haciendo uso de ellos, como complemento energético del impulsor gravitacional.
HE APRENDIDO....
Desde Lima, Perú, Carlos Miguel Yucra Castillo
El día era tan feo como siempre, es usual en esta temporada, pero pronto llegará la primavera y de seguro todo cambiará.
Para variar, desperté con un extraño dolor, soy un chico sano y esta eraLa segunda vez que me daba este tipo de dolor. Mi madre siempre decía - yo he tenido suerte con mis hijos, ninguno a pisado un hospital, solamente tú una vez por travieso cuando te rompiste la cabeza - Yo apenas recordaba eso, creo que desde aquel momento me daban cosas cuando me aplicaban alguna ampolla.
Yo estudio ingles en las mañanas, me cuesta el llegar temprano a clases, la mayoría de mis compañeros medio somnolientos siempre me hacen un gesto de cacha por que yo siempre soy el último en llegar, eso no me importa ya que veía en sus caras el rostro del hambre y solo esperaba el timbre para salir presurosos a la cafetería. Este al parecer no iba a ser mi día, un examen repentino y una chica que se me iba sin poder hacer nada, que feo día.
EL EXILIO
Por: Jorge Z. Humaña
Te sientes como caminando en un vacío blanco y transparente,
tus huesos parecen flotar hacia un mundo de imágenes surrealistas,
eres un extraño aún frente a un espejo cristalino de líneas duras,
sientes desfilar fantasmas risueños que gritan vivas al destino.
Y eres tú y lo descubres muy tardío, en el laberinto sin final
que agobia, con sus terribles fauces lastimeras que no saben dónde viven
Y buscas descubrirte, encontrarte, en una fútil lucha sin saber dónde te lleva. No sabes
dónde miras, todo te es extraño y transparente y pierdes la pelea.
Buscas iluminarte y vencer en esa lucha sin retorno y sin destino,
buscas encontrarte entre ese bacanal de imágenes siniestramente oscuras
Miras e indagas con todos tus sentidos, con la esperanza de aún estar con vida.
MUNDO S.A
Por: Mauricio Otero, chileno
LA OSCURIDAD
Por: María Alejandra Oviedo. Argentina
Snif ... Snif ...
Snif ... Snif ...
En el gran silencio de la profunda noche, solo se escuchaba ese llanto.
Snif ... Snif ...
De quién será? De donde vendrá?
Por fin se oyó una voz que retumbó por las paredes, las ventanas y hasta
en las estrellas:
-- Me siento sola y triste. Todos se asustan de mí. Los niños no me quieren
ni nombran. Solo algunas parejitas se sienten bien con mi presencia.
Snif ... Snif ... -continuó- Cuando aparezco me hacen desaparecer,
encendiendo luces, abriendo ventanas. Todos me echan. Cuando quiero jugar con los niños,
siempre terminan dormidos, y si se despiertan y me ven, se asustan.
NOTAS DE ARTE Y LITERATURA
Desde Colombia, Isaías Peña Gutiérrez
POESIA
La difícil claridad, del venezolano Enrique Hernández-D´Jesús (Fundación Esta Tierra de Gracia); Desde un recodo, de Luis Guillermo Romero, prólogo de Bogdan Piotrowski (Ed. Luciérnaga); Naufragios, de Hernando Revelo Hurtado (Guapi), nota de Álvaro Burgos; El gorrión del Lago Gris, de María García V. (Zipaquirá); Suspiros, de Edgar A. Ruiz Pérez (Círculo de Escritores de Casanare); Poemas al Señor de Tlaxcoco, de Rafael Urrea (U. de Caldas).
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EL NUCLEO DEL NUCLEO ES EL VIAJE
Por Enrique Morales
Llegaron las vacaciones del verano. Momento para la calma y para acomodar los hechos, para "mirar".
Entonces releí los materiales utilizados durante los ensayos, recordé las charlas con los actores y con todos los integrantes de los equipos. Fueron meses de arduo trabajo y era mucho lo que estaba guardado en mis recuerdos, pero. En mi quedaba una lucesita prendida y lo único que veía era a Omar Khayamm, el poeta persa que dio origen a uno de los trabajos.
Entonces decidí escribir esta nota sobre los poetas y en especial sobre Omar Khayamm. El persa, con el que tuve la alegría de hacer una parte del camino de la vida y beber largos tragos en la taberna de los eternos embriagados.
NOTAS DE ARTE Y LITERATURA
Desde Colombia
Isaías Peña Gutiérrez
ANABEL TORRES
La poetisa colombiana, residenciada en Ámsterdam, Anabel Torres, ganó el primer premio del concurso anual de traducción que realiza la Asociación Británica de Literatura Comparada.
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UN DANDY EN MONTEVIDEO. ROBERTO DE LAS CARRERAS
(Investigación de un personaje que realmente existió)
Por: Alejandra Giovanna Caino García
Clara García de Zúñiga era una mujer rica y extravagante del Río de la Plata.
Fue heredera de su padre Don Mateo García de Zúñiga un señor feudal de Entre Ríos, Argentina. A la edad de 15 años, Clara se casa con Jesus María Zuviría, acontecimiento que hará comenzar una serie de adulteiros hasta llevarla a los brazos de Ernesto de las Carreras, con quien tuvo un hijo , Roberto.
El abandono de su padre hizo que asumiera publicamente su condición de hijo ilegítimo y bastardo y viera con buenos ojos los adulterios de su madre, "mi madre fue la única gran señora de este pueblo... paseaba insolentemente sus conquistas por la faz de la miserable aldea"expresaba Roberto a su medio hermano Carlos García de Zúñiga.
PERMISO PARA SUBIR A LA CORNISA DEL OLVIDO
Por: René Rodríguez Soriano
Para Miguel Ángel.
Toqué las puertas de la risa y me burlaron. Pisé los adoquines, las esquirlas y las alfombras de un tequiero almidonado. Trepé los aposentos de la espuma, del miedo y del espanto. Me adentré. Anduve. Troté. Esquivé salté y me empujaron. Los verbos, los sujetos, los objetos (y el otoño, con su crujiente cortina de hojas idas), cedieron, me abrieron paso hasta allá, al mismo fondo del olvido.
LOS PASOS
Por: Luz Macias
Cerró la puerta del ascensor. Sus pasos resonaban en el pasillo. Al fondo del único cuarto donde estábamos sonaban las Tocatas... un dos, un dos ya se apróximaba el perseguidor. Me levanté en silencio y miré por el ojo de la puerta. Sólo percibí la luz del pasillo y el sonar de un timbre en la lejanía. Observé que en una de las ventanas la cortina estaba a medio cubrir.
Salté por encima de Miguel y la cerré. En ese mismo lugar estaba la escalera de escape en caso de fuego, abajo la gran avenida. Todo lo hice en un instante suficiente como para volver donde él, que me esperaba en su sexto éxtasis, listo para cabalgarlo y viajar de nube en nube. La tormenta llegaría en cualquier momento. No me sorprendería. Tendría el tiempo conveniente para vivir con él el último encuentro.
-Estás ahí- , preguntó Miguel.
POEMA HERIDO Por: Iván Silén
VIEQUES CONMOCIONADO Por: Daniel Noseda
EL VIEJO ROBLE Por: Humberto Yannini Mejenes
EL VIEJO ROBLE
Por: Humberto Yannini Mejenes
A Papín, in memoriam
Cuando tuve uso de razón, o mejor dicho, desde que te
recuerdo, nunca pensé que te fueras a morir. Tenías esa
facilidad de adivinar las cosas, de saber lo que
acontecería aún cuando desconocías los detalles de lo que
me arrebataba el sueño. Eras una suerte de adivino. Un
guía que encontraba en los misterios una explicación
sencilla que desbarataba los grandes acertijos que se me
presentaban a menudo.
CUENTOS DE POTOTO
Por: Marcelo Borges
El bar del "Chiche" es un centro de reunión de parroquianos de todo pelo y señal; Y es entre todas las cosas la sede del "Vale Cuatro Truco Club" del que pototo González es fundador y socio vitalicio.
En una de las tantas mesas estaban dale y dale a las cartas él con sus amigos.
-Che Pototo, (dice uno de ellos) que joda con esto de las computadoras y el cambio de milenio.
-Si dice Pototo la verdá que están tan metidas en todo que te pueden complicar la vida sino tenés cuidado.
-Viste que hasta los vuelos suspendieron para ese día.
Pototo lo miró y quedó pensando por un instante si lo que sabía debía contarlo a sus amigos o no, pero pudo más lo raro del caso que la reserva del mismo.
EL HOMBRE GRIS
Desde México, Gonzalo Santiago García
El Hombre Gris teclea suavemente en la inmensidad de la noche. A fuera los gatos han emigrado a otras bardas. El frío penetra los huesos del caos. En el jardín reposan los restos del Hombre Gris que esa noche escribe una historia absurda a una luna que ha emigrado del cielo. Nada existe en aquella noche fría, llena de murmullos, unas canciones de Chabela Vargas que acompañan al Hombre Gris.
OSCAR WILDE (1854-1900) O LA IMPORTANCIA DE SER DISTINTO
Desde Costa Rica, Rodrigo Quesada Monge
"It often happened that when we thought we were experimenting on others we were really experimenting on ourselves". OSCAR WILDE.
UNA VIDA.
Siempre que he podido, lo he hecho: provocar en mis estudiantes el más profundo y sentido respeto por la dulce y generosa figura de Oscar Wilde (1854-1900), ese noble escritor irlandés que cometió el mayor pecado de su vida: quiso ser distinto, diferente, y hacérselo ver a los demás. Pero resulta que en la civilización burguesa, en la del capitalismo victoriano, el más feroz ejemplo de lo que son los contrastes y las violentas paradojas de un sistema económico donde no tiene cabida la diferencia, atreverse a predicarlo era simplemente demencial.
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LA FORMA
Por: Alicia Kozameh
A Jayne Adams
¿Qué es, Cynthia, Estéban, qué les parece que es esa forma transparente que se aproxima, oscurecida por zonas, rojiza en el costado pero que deja pasar la luz como si fuera sombra, como si fuera una mezcla de olor a nicotina y chocolate, abedules, con una cierta proporción de gusto a pluma solitaria, a gata vieja? Me ha estado pareciendo en los últimos tiempos, años, que la forma me elige, me prefiere, me frecuenta, me abarca, me traspasa. Yo la presiento entre las hojas de los árboles sólo en primavera, y me conmuevo. El chocolate no es bueno en primavera. Y las gatas se inquietan.
